Loving in Delhi

While  I  was  travelling  in  an  e-rickshaw  coming  back  from  Uttam  Nagar  to  Janakpuri  East  in  West  Delhi  I  saw  a  waist.  It  was  a  golden  waist  and  a  navel.  A  young  woman  was  warming  or  drying  her  body—maybe  her  skirt  got  wet  somewhere.  She  spread  her  long  flowing  skirt  to  the  bonfire  with  her  hands,  and  her  golden  waist  shone  like  a  cobra.  The  women  beside  her  must  be  envious  and  proud  of  her  beauty  at  the  same  time.  They  teased  and  pinched  her.  They  were  all  dressed  in  the  same  attire  that  easily  marks  their  sorority:  loose  skirt,  tight  blouse  and  a veil,  all  black  and  gypsy-embroidered.  These  women  with  their  inked  faces  carry  the  pride,  melancholy,  and  calm  of  the  desert.  To  a  poet  like  me  they  are  beautiful,  but  the  one  with  the  nude  waist,  she  was  exceptionally  beautiful.  She  is  younger  than  me—who  knows  maybe  she  is   just  fourteen.  …

It was Real

For  me  Reality  is  a  state  of  my  mind.  How  much  I  can  feel  and  what  I  can  feel  has  no  measure.  I  don't  think  too  much  of  physical  reality.  In  my  defense  for  this  I  would  just  say  that  there  is  no  even  physical  reality  without  a  mind.  Even  if  there  is  then  it  is  the  mind  that  created  it.  If  it  is  hard  to  believe  it  then  for  an  example  just  look  around  you:  every  physical  thing  that  you  see  was  made  by  the  intelligence  of  the  mind.  The  world  and  the  Cosmos  too  is  made  by  a  Superior  mind.  Including  you.
I  think  love  also  is  a  state  of  my  mind.  There  are  other  factors  too  that  makes  love  possible.  But  love  is  a  personal  thing  we  all  agree.  The  other  factors  should  not  be  given  too  much  due.  At  least  in  the  case  of  love.

She  said  that  she  had  no  feelings  for  me,  that  she  considers  me  her  older  brother.  We  had  this  conversa…

AEC Love

Guwahati.  There  was  freedom  of  movement.  Any  given  day  you  could  catch  the  bus  to  some  unknown  corner  of  the  city.  And  it  was  a  thrill  to  see  all  those  strangers,  especially  those  beautiful  girls  whose  lives  you  did  not  know  about  but  shared  for  a  magical  moment,  played  by  the  same  mysterious  force  of  attraction  which  biochemists  would  simply  called  ‘hormones’  but  was  more  than  that  and  might  even  need  an  umbrella  term  like  culture,  or  youth  or  collective  sexual  desire,  a  benign  plague  of  the  heart  or  sexual  praxis,  or…,  a  mysterious  force  of  attraction  that  unfolds  in  the  form  of  stolen  glimpses,  eye-freezes  and  smiles.  There  was  this  particular  girl  I  met  on  the  bus—she  came  with  her  friends  in  the  next  bus-stop  from  where  I  boarded  and  I  took  notice  of  her  just  as  any  other  person  sitting  in  a  bus  would.  She  was  a  jolt  of  a  beauty,…

Grandpa, I don't want to be a Sad and Frustrated piece of fuck.

My  grandpa’s  name  was  Aoona  Doley.  I  cannot  say  if  he  ever  put  a  Mr.  in  front  of  his  name  or  whether  he  could  speak  an  English  sentence  correctly.  I  never  saw  him  in  fact,  he  left  here  before  I  was  born.  I  know  what  I  know  about  him  thorugh  stories  I  heard  from  my  parents  and  people  whom  I  did  not  know  but  who  knew  him;  I  have  heard  good  things  about  him  spoken  affectionately,  no  bad  things  about  him  crossed  my  ears  yet.  The  main  thing  today  that  has  impelled  me  to  offer  my  first  sentence  to  him  is  his  wife.  My  grandmother  whom  I  never  saw  or  met.  He  died  before  I  was  born  like  my  Grandpa.  Her  name  was  Kusoi.  An  ugly  name  if  you  hear  it  for  the  first  time  because  it’s  an  uncommon  name,  but  if  I  scrutinize  the  sound  and  combination  of  the  letters  I  am  pulled  into  an  exotic  quality  and  ultimately  by  its  beauty.  It  has  a  ri…

Moving In

My  Mom  was  there  when  I  moved  into  B.  Borooah  College  Hostel,  Room  No.  21.  The  room  was  on  the  first  floor,  in  the  middle  wing  of  a  flattened  ‘H’  structured  building.  Like  all  the  other  rooms  in  the  hostel  it  had  four  tables  and  four  beds  pushed  to  the  walls.  The  length  of  the  room  could  be  covered  in  fifteen  steps  with  a  door  right  in  the  middle  of  each  end.  If  one  kept  these  two  doors  opened  then  a  passageway  was  created  right  in  the  middle  of  the  room,  connecting  the  inner  corridor  with  the  outer  corridor.  The  outer  corridor  was  more  like  a  long  balcony,  from  there  the  backside  of  the  entire  college  could  be  seen,  in  particular  the  departments  of  English  and  Geography.  Inside  I  chose  a  table  and  a  bed  (I  chose  the  one  immediately  to  my  right  on  entering  the  room.)  Mom  swept  the  room  clean,  and  dusted  the  table  and  the  bed  th…

Teenage Dream

I  was  sixteen  years  old  when  I  first  proposed  someone.  At  that  age  I  was  not  much  better  than  a  dog  during  mating  season.  I  had  an  itch  going  in  my  body  and  I  was  restless,  all  the  time.  One  of  the  most  urgent  requirements  I  felt  those  days  was  having  a  girlfriend.  I  wanted  to  hold  someone  nice  in  my  arms,  smell  her,  kiss  her  and  do  what  was  obvious  to  my  mind  back  then.  I  had  heard  of  things  couples  did  in  empty  classrooms  and  toilets;  I  had  read  about  people  falling  in  love,  I  had  seen  lovers  in  the  movies.  And  I  imagined  that  having  a  girlfriend  was  the  acme  of  fulfillment  and  happiness  I  could  ever  experience.

I  was  lonely,  that  was  one  of  the  reasons  why  I  felt  that  way,  no  teenager  would  admit  that  of  course—all  sixteen  year  olds  are  a  walking  bag  of  contradictions.  Anyway,  I  was  taking  you  back  to  that  moment  when  I  ga…

Train Journeys

What  is  it  about  a  train  journey  that  is  so  exciting?  A  bunch  of  strangers  intimately  packed  into  a  compartment,  with  nothing  in  common  save  the  tracks  that  are  leading  them  to  their  destinations.
What  is  so  exciting  about  it?
I  have  never  given  a  good  thought  on  the  question.  But  today,  as  I  sit  in  a  quiet  air-conditioned  room,  somewhere  in  Jodhpur,  with  the  bright  sun  and  the  playful  wind  outside,  I  feel  I  am  ready  to  try  and  solve  the  puzzle.  Is  it  the  destination  then,  which  makes  the  train  journey  so  exciting?  But  then  I  reciprocate  to  myself,  why  is  then  traveling  by  flight  not  the  same?  Indeed  it  is  not  the  same.  The  train  allows  more  room  for  the  travelers  to  get  cozy;  it’s  not  just  the  length  and  breadth  of  the  seats,  but  it  is  also  the  fact  that  an  entire  village  is  moving  through  the  landscape  with  kettles  and  drums  and  …