Nepali Beauty


I  thought  of  Katherine  Hepburn  when  I  saw  her.  She  looked  like  a  movie  star,  a  commercial  one.  The  way  she  dressed,  her  laughter  and  her  constant  toothy  smile.  She  looked  about  twenty  years  of  age,  could  be  more.  She  was  the  mortal  form  of  an  incarnation—a  body  of  flesh  that  would  one  day  crumble  away  in  wrinkles.  I  mean  she  is  the  type  that  reacted  to  a  handsome  male,  the  kind  that  would  fold  her  legs  to  show  her  curves,  the  type  that  lived  to  please  the  senses.  She  was  Nepali,  most  likely  from  Darjeeling,  and  we  were  three  guys  who  might  just  as  well  be  called  Nepali  thanks  to  our  looks.  We  were  all  in  the  North-East  Express  AC  Three-Tier  heading  homewards  from  Delhi.
“Just  see  her  boobs,”  I  told  Lolat  who  sports  a  shoulder-length  hair  tied  into  a  pony  tail.
Lolat  smiled  a  yes.
“Just  see  her  boobs,  man,”  I  turned  to  Disi  unable  to  contain  my  enthusiasm  for  the  boobs  that  took  me  by  surprise,  “Hypnotizing  is  not  it?”
“Yeah  I  saw  that,”  Disi  smiled  knowingly.  Disi  is  a  guy  who  looks  like  someone  who  knows  things  personally.  His  laugh  that  breaks  out  frequently  I  find  quite  perplexing.  But  I  have  to  admit  it  is  charming.
And  I  am  happy  that  he  understands  those  pair  of  boobs,  that  they  are  different  from  most  boobs  in  that  they  are  small  and  separate  from  her  body  like  headlights  are  separate  from  a  car,  that  those  boobs  are  like  two  beautiful  cancerous  lumps  that  needs  to  be  relieved  of,  hanging  there  like  that,  only  discernible  to  the  scientific  eye.      
We  three  boys  could  see  her  in  all  her  coquettish  behavior:  Straight  black  hair,  glossy  and  sleek,  precariously  tied  into  a  loose  bun,  matching  candy  lipsticks,  white  boat-neck  blouse  that  suggested  modesty  and  tight  black  leggings  said  otherwise.

What  is  so  exciting  about  a  train  journey? A  bunch  of  strangers  sitting  together  in  a  compartment  with  nothing  in  common  but  a  single  track. 

She  liked  it,  and  we  liked  it.  We  ate,  we  slept,  she  woke  up  to  take  a  pee  in  the  washroom,  charcoal  hair  nicely  disheveled  down  her  eyes.  She  was  really  the  type  that  was  great  as  a  distraction:  my  heart  and  all  our  hearts  wanted  to  leap  out  and  take  her  to  a  dinner  or  coffee.

When  we  neared  NJP  station,  we  shifted  from  our  seats  to  get  a  better  look  of  her.  She  had  changed  her  clothes!  She  was  now  in  a  Scarlet  blouse,  and  a  hat  too—and  showing  it  off  turning  the  hat  this  way  and  that  way  and making  poses  with  her  bright  toothy  smile—I  was  sad  that  she  had  changed  her  clothes,  I  totally  adored  how  she  looked  in  her  white  blouse  that  nuanced  her  nubile  pubescent  boobs.  But  the  sadness  did  not  linger:  this  woman  sure  knew  about  dresses.  She  was  like  a  movie  actress  now  more  than  ever.  And  yet  she  also  had  that  effect  that  made  me  think  of  sensible  middle-class  girls  with  enough  parent’s  money.

“Wanna  talk  to  her  before  she  leaves?”  Disi  asked  me.
“No,”  I  said.
“I  am  going  out  to  give  her  one  last  glance  outside”  Disi  said  and  went  out  to  the  platform.

And  I  sat  there  wishing  her  good  luck  in  life,  and  imagining  how  excited  her  parents  would  be  to  see  her  back  home.

Comments

Popular posts from this blog

Remains of the Day

Confession of a Teenager

Teenage Dream